A ÁRVORE TOMBADA

O Alcoolismo levou-me dois membros da família e muitos amigos.

Vi o meu avô finar-se de cancro de cólon, ao cabo de muitos e muitos anos de copitos de vinho bebidos na simpática tasca da rua em que morava, no Lumiar, onde o via, sentado, solitário, de perna traçada e olhar fixo para a rua, já com aquela expressão onde se nota a morte a avançar a passos largos.

Um tio, do lado paterno, gente de origens nobres, por excesso de ureia, ocasionado pela ingestão de chiquérrimos cognacs, de preferência Napoleon, engolidos numa mesa bem revestida a toalha de puro linho, em cálice de cristal, na Pastelaria Ferrari na Rua Nova do Almada. Em casa esperava que todos se deitassem, para, furtivamente, ir até á garrafeira sempre bem atestada de garrafas de grande qualidade e volume etilico.

Isto passou-se na minha adolescência, o que me marcou deveras, mas, mal sabia eu, que a partir dos 30 e tal anos e até hoje, iria, quase ano após ano, a enterros de grandes amigos excessivos em matéria líquida.

Serve este preâmbulo para introduzir o que me proponho narrar, de uma mulher desconhecida, cuja vida me foi contada, por várias pessoas, em versões diferentes, como sempre são as histórias quando nos chegam aos ouvidos.

Tinha morrido no ano anterior, após uma lenta descida aos infernos com a bebida por única companhia.

Quando em meados de Novembro último estive no Guincho, onde além de privar com amigos, me diverti a fotografar árvores nas suas formas sinuosas, que o capricho do vento lhes deu, acabei, também por captar imagens do exterior da residencial da falecida, e, até, furtivamente, levantar uma persiana para colher uma imagem do interior.

A Orquidea, mulher cinquentona, de aparência ainda bela, padecia de tal carência de afecto, que invadia as caravanas onde sabia viverem homens solitários como ela, que a encontravam desnuda na cama deles, usando o sexo como única forma de contacto humano.

Alguns, os do costume, para os quais, ainda hoje, as mulheres não são mais do que um utensílio para o seu próprio prazer, usavam-na e no dia seguinte de manhã, único momento sóbrio do dia para a Orquídea, ela retirava-se para a sua habitação, que apesar do seu estado, não evidenciava falta de auto-estima, tão bem decorada e limpa se encontrava.

Outros, mais humanos, delicadamente pediam-lhe que se vestisse e levavam-na a casa, não sei antes, contudo, terem partilhado muitos copos com ela.

Numa dessas noites de copos sem fim, desta feita com um Inglês, que iria voltar para sua casa no dia seguinte, implorou-lhe que ele a levasse para Inglaterra para recomeçar uma nova vida.

Perante uma feroz negativa, aos tombos, percorreu os escassos metros que a separavam de sua casa, vestiu a sua melhor camisa de noite, o roupão de veludo, despejou dois frascos de perfume sobre o seu corpo ainda apetecível, pegou nas garrafas do álcool mais forte que possuía, nas quais misturou o número suficiente de comprimidos para adormecer para sempre.

Passados dois dias, ao estranharem a sua ausência, alguém foi até á residencial á sua procura, Ao aproximar-se um forte cheiro a perfume lhe inundou as narinas.

Sobre o sofá, deitada, como se estivesse a dormir uma sesta, encontrou a Orquídea impecavelmente arranjada, morta.

A filha que há muito não a visitava foi recolher os objectos que queria herdar.

Quanto á residencial continua fechada, votada a uma morte igualmente lenta, pelo abandono e desinteresse dos herdeiros.

Teresa David-fotos minhas